“Si...”

Si se hundieran, uno a uno,

todos los ángeles del cielo.

Si a la tristeza le brotaran alas,

y surcara el cielo para llegar a ti.

Si la luna se perdiera en mi bolsillo.

  Si los grillos de tus manos...

                               dejaran de cantar.                                             

Si en otoño la melancolía

no costara tanto.

Si tuvieras prisa por llegar,

aquí o allá,

                                     lo mismo da

                                     lo mismo da

Sólo quedarían canciones tristes,

que nos hablan de un amor

con dejos tibios de iras,

                                   de rencores.

El viento del norte

nos contaría batallas épicas,

donde la muerte sembró la muerte.

Mientras que Dios dormía,

La siesta del hastío.

Fue un catorce de febrero

cuándo la nada

me expulsó del vientre,

y me hizo ser, sin serlo,

otro hijo de la muerte.

Cómo gemía yo al silencio,

con qué desesperación,

con cuánta angustia

agitaba mis brazos

intentando asirme del abismo.

Dónde antes

sin siquiera abrir los ojos,

todo lo veía.

Pero, al beber ese primer sorbo de vida,

sin dudarlo, comprendí que me moría.

Como duele la melancolía

cuando el tiempo se hace talco,

blanco como la sal,

cuando las avenidas hierven

con sirenas frenéticas y

restos de alquitrán.

Las catedrales vociferantes

en la ciudad hiriente

saludan a las doce

restos desarrapados,

de una fe perdida.

Mientras, yo me hundo.

¡¡Navaja homicida!!

en el pecho de la mendicidad.

Buscando semáforos en verde,

una hoja de afeitar.

Somos prisioneros sin prisiones,

canciones sin cantar;

gotas de fastidio;

madrugadas sin sabores,

dioses en exilio;

pan y vino,

polvo y sal.