Otro día gastado entre copas y falta de amor. Otro día sin horas de descanso. Otro día. Otro. Por su destacado físico era una de las más solicitadas. Además de bella, inteligente. Sabe muy bien cómo satisfacer las demandas más difíciles. De algo tendrían que servirle todas esas lecturas de literatura y filosofía, de  religión y política, de esto y aquello. Desde muy joven adquirió el hábito de la lectura, todo lo leía, todo, desde un tratado de filosofía hasta el instructivo para el horno de microondas; su insaciable curiosidad buscaba respuestas entre las letras, entre los textos de las personas que ella consideraba como las almas más antiguas del mundo. Cada idea nueva le parece un vaso de agua y, ella, parece estar siempre sedienta. Nunca se consideró a sí misma una puta, en su tarjeta de presentación el titulo que usa es el de “Dama de Compañía” ¿Puta era una profesión? Y si no, por qué las llamaban así ¿acaso existe una profesión llamada putacina, putafia, putaria o algo así? Bueno, entonces por qué no llamar a los políticos “cabezas huecas” o “mojones de mierda”, aunque resulte demasiado obvio, la cuestión es que no se puede andar llamando a las cosas como a cada quien se le hinchen los huevos, ¿o sí? Cada día por la madrugada, recapitular los golpes recibidos por la vida. Una mierda extendida como pólvora que en cualquier momento estallará. Además, ¿de qué le servía seguir soñando? ¿Con ese insomnio ininterrumpido?

Ni hablar.

La habitación con una ventana bien documentada que traía a diario las últimas noticias del vecindario: la última pelea de los vecinos del cinco, frente al espejo Raquel admirando su cuerpo, que apenas deja atrás a la niña para convertirse en el de una mujer. En fin, la vida de un mundo que gira sobre sí mismo, como un perro tras de su propia cola.

Verónica observa por la ventana, su imagen se reproduce sobre el cristal, se reconoce como ella misma, como la niña de ayer que cada día veía a su cuerpo transformarse en algo completamente distinto, ensanchándose en algunas partes, estilizándose en otras, siendo moldeado por unas manos invisibles que le provocaban estremecimientos ansiosos en cada deslizamiento por las incipientes curvas de su anatomía. El amor de sí mismo, su último reducto dónde refugiarse ante la ausencia prolongada del amor que parece empeñado en no llegar a esa esquina del mundo donde habita el corazón de una puta, en una esquina al sur de la ciudad. ¿Por qué será que siempre es en el sur dónde el amor no existe?

Veronika mira por el cristal al mundo de afuera, los hombres que son  su comida rápida