Como duele la melancolía

cuando el tiempo se hace talco,

blanco como la sal,

cuando las avenidas hierven

con sirenas frenéticas y

restos de alquitrán.

Las catedrales vociferantes

en la ciudad hiriente

saludan a las doce

restos desarrapados,

de una fe perdida.

Mientras, yo me hundo.

¡¡Navaja homicida!!

en el pecho de la mendicidad.

Buscando semáforos en verde,

una hoja de afeitar.

Somos prisioneros sin prisiones,

canciones sin cantar;

gotas de fastidio;

madrugadas sin sabores,

dioses en exilio;

pan y vino,

polvo y sal.